tag:blogger.com,1999:blog-52163622012-01-22T00:44:21.241+01:00—El universo es sólo un reflejo de nuestra alma. <br> —No, es algo peor.hjnoreply@blogger.comBlogger1371100tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-63233080323229880562011-01-10T13:51:00.001+01:002011-01-10T13:53:48.465+01:00

ARBOLEChristoph Machnik, violon; Itzel Palomo, percussion; Laetitia Olivier, voix; Hector J. Ayala, guitare.

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-39695852562112544292011-01-10T13:21:00.004+01:002011-01-10T13:25:57.308+01:00

JUST HEREChristoph Machink, violon; Itzel Palomo, percussion; Laetitia Olivier, voix; Hector J. Ayala, guitare.

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-52990492200750775352010-12-25T00:20:00.001+01:002010-12-25T00:23:23.089+01:00

VILLANCICO OJETEIDEAS PARA UN REGALO...

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-31575907155868144722010-12-08T02:39:00.003+01:002010-12-08T02:49:33.711+01:00

Elena encontro ayer este tesoro. Aun viviamos en Madrid. El video, que debio grabarse en abril 2007, representa muy bien nuestro proceso de creacion; hablabamos de nuestros sentimientos y luego nos poniamos a improvisar; casi no escribiamos nada, pero con el ensayo (la repeticion) poco a poco se iban fijando detalles y puliendo las ideas. Se trata de una de las primeras versiones de una pieza que

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-33064003019926227322010-12-07T10:45:00.004+01:002010-12-07T11:27:29.101+01:00

GRAN EXITO AYER EN PÔLE SUD. ELENA AL BAILE, UN SERVIDOR A LA GUITARRA. CUANDO PENSABAMOS QUE NADA PODIA SER MEJOR...

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-54139908827709966162010-09-08T20:47:00.001+02:002010-09-08T20:49:07.579+02:00

Para mi querida Toya, esta cancion en el declive de la fiesta.

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-60722705579750326532010-08-02T18:29:00.003+02:002010-08-02T18:38:27.277+02:00

El mes de agosto ¡COINCÉ! en la intervenciones de Arachnima. www.arachnima.org

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-48658052008596874892010-06-10T12:00:00.002+02:002010-06-10T12:14:40.105+02:00

Estaba un día recordando los buenos y malos momentos madrileños, las mejicanadas carcajaneras, los palos rotos y salió esto por taranta.  

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-50489931335791827602009-12-09T12:01:00.005+01:002009-12-09T13:15:04.514+01:00

Mi padre siempre ha estado conmigo en los momentos importantes de la vida: a él le debo mi primer viaje al extranjero, mi primer viaje a Europa, los idiomas..., vino desde Japón para asistir a la presentación de mi primer libro; fue a verme cuando acababa de instalarme en Madrid; y en mi boda, era el el único representante de mi familia (¡y qué manera de apoyar!)... Sin embargo, la distancia,

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-24794134956674740922009-09-16T23:40:00.004+02:002009-09-20T20:48:15.530+02:00

Encontré hace dos días estas grabaciones de Insecto que estaban perdidas en mi compu. Son muy antiguas, de los años 90, y son muy malas. Pero me dieron ganas de subirlas al mar de la red. Insecto fue un proyecto y un grupo de rock. A finales de los años 90, René Crespo y yo nos encontrábamos en un estado de ánimo bastante kafkiano. Drogas, chicas malas, mucho ruido, mucha ciudad. Las promesas que

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-32786325388162855922009-08-06T11:24:00.005+02:002009-08-06T11:56:19.620+02:00

A principios de marzo fui a París a buscar una guitarra manouche de Castelluccia, pero tuve algunas dificultades para traer el instrumento el mismo día ya que pedí modificar el puente. Volví a Estrasburgo con las manos vacías. A los pocos días Castelluccia me llamo para decirme que tenía frente a él a un ruso que le imploraba venderle mi guitarra. Habia venido desde Moscu sólo a llevarse una

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-86840322030419473722009-02-02T08:47:00.007+01:002009-02-02T10:06:44.728+01:00

Siempre digo que la realidad es inferior a nuestros anhelos —aunque uno no deje de sorprenderse, claro. Pero ya es bastante continuar con vida después de los años psicodélicos, donde el vértigo cotidiano hacía pensar cada fin de semana que la fosa estaba reservada antes de los 28; no, no es poca cosa desarrollarse cada día con el mayor esteticismo posible, y pensar en las cosas que se dicen y se

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-33787703805462646612009-01-06T09:23:00.004+01:002009-01-06T10:18:28.581+01:00

Hemos sobrevivido a las fiestas navideñas sin comprar nada. Somos unos héroes. Ayer, de regreso del ensamble de Jazz (Mélanié me dejó tirado en plena calle), el frío que comprime las carnes y ayuda a menguar las ideas desesperadas, y la nieve, que ha venido a dar la bienvenida, me hicieron pensar que habitaba un película en blanco y negro. Una película muda. Aquí he venido a darme cuenta de mi

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-80965637495866081402008-12-07T00:55:00.001+01:002008-12-07T00:34:32.173+01:00

Cada quien tiene su México, como cada quien tiene su Platón, su Biblia o su Leibniz. Pero después de hablar con Poncho no cabe duda de que podemos ver mezclados dos países bien distintos: el que se escribe con x pero se pronuncia con j. Breve exégesis de nuestros lugares comunes.Invítame a pecar, invítame y te invito.Paquita la del BarrioSin duda comparto con muchos mejicanos un amor profundo a

hjnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-67890785669884420192008-11-17T09:11:00.004+01:002008-12-07T00:39:49.775+01:00

Me levanto sobre las ocho de la mañana. Preparo el té, me ducho, preparo la partida y salgo al frío en bicicleta. Las manos se endurecen y un dolor que parece va a romperme los dedos se instala en los huesos. Llego al conservatorio, isla protegida por la cultura del miedo, al segundo día del curso de percusiones y canto japoneses.Cantamos una vieja canción de pescadores, tocamos el poderoso

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1954926995635254262008-11-14T00:34:00.006+01:002008-11-14T13:10:30.517+01:00

Hoy hace 292 años murió G. W. Leibniz. Gracias a él he tenido la oportunidad de recorrer Europa. Gracias a él la vida que me ha traído hasta aquí como una avalancha. Todo lo demás es culpa mía. No tengo televisión y no he querido abandonar los sueños juveniles.

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-62512067825090272532008-11-14T00:20:00.004+01:002008-11-14T01:09:48.684+01:00

Había dicho emular la paciencia de las plantas, pero me corrijo: imitar a las arañas y su espera aparentemente aletargada. Venía en la bicicleta de regreso a casa luego de un día donde amablemente me mandaron en diversos lugares a tomar por saco, y pensé que verdaderamete no había razones para seguir con vida. Ningún motivo legítimo que pudiera aducirse. Excepto por la sensación del viento

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-59173293487090756382008-08-08T19:59:00.003+02:002008-08-08T20:34:34.458+02:00

Sobre las siete de la mañana ya estaba de pie. Me acompañan André Gide, Sénéque, e Hippoctrate, apócrifo en realidad éste último. Repasé la gramática francesa, que no me acompaña, sino que me persigue, y luego de un café con aroma a vainilla, me eché a la calle. Estas escapadas me gustan porque el ojo de la novedad me hace aventurarme por calles que a simple vista, à l'oeil nu, no tienen nada de

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-71096623839301359702008-08-06T15:06:00.002+02:002008-08-06T15:16:17.442+02:00

¿Y que se hace después de haber discutido el pensamiento de Hegel, defendido a Leibniz, vilipendiado a Kant, ensalzado a Séneca, admirado a Agustin, escrito sobre Nietszche, Schopenhauer y Marx, atribuido ciertas falacias a Descartes, olvidado a Plotino y a Aristóteles y a los viejos sofistas, criticado a Adorno, idolatrado a Platón, renegado de los postmodernos, llorado con Rousseau, aplaudido a

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-90925672927080259802008-08-01T15:11:00.003+02:002008-08-01T15:20:50.525+02:00

Aunque todavía no tengo una actividad definida (julio y agosto están más muertos que Matusalén), me levanto temprano y hago mis rituales solitarios como prepararme el café, ir a la boulangerie mirar la calle desde el balcón, ducharme, leer, tocar la guitarra, tratar de imitar la paciencia de las plantas... Tengo esperanzas en encontrar trabajo. No he parado de repartir CVs, de dejar affiches

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-59483768516560097202008-07-26T19:11:00.002+02:002008-07-26T19:34:03.774+02:00

Pido una disculpa a los lectores del blog por las escasas entradas que he venido publicando los últimos meses. Entre otras cosas que dificultaron mi presencia puedo referir que la beca doctoral que tenía terminó y con ella mucho tiempo libre desapareció súbitamente, también tuve que preparar el cambio de una nueva vida, pues me he marchado de Madrid para venir a radicar a las tierras francesas.

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-83541343388894192172007-10-17T20:51:00.000+02:002007-10-17T20:52:21.859+02:00

Siete treinta y cinco de la mañana. Un cielo adolorido de nubes que vertiginosas se desgarran. Buscaba tus ojos en los muros, las calles impecables de ti, las ruedas de los coches. Buscaba tu vaivén engreído y poderoso en los pasos de cebra; me asomé a las ventanas, entreabrí portales malagradecidos, escruté las oficinas donde la gente de idéntico semblante se cruza civilizada y autómata. Sin

hjnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-77395697592667217492007-10-15T14:19:00.000+02:002007-10-15T14:21:12.112+02:00

LessingsrassePaseo en bicicleta por la rivera del Spree. Caen unas gotas minúsculas que son más brisa que lluvia. Atravieso el camino de piedra y silencio. Frente a mí una pareja avanza con el ritmo de los antiguos bailes de salón, como una balsa que se esfuerza en romper las olas. Tal vez pudiera adivinarse una sonrisa cómplice, tal vez podría inferirse el amor, las noches de genitalidad y

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-9207061546651564992007-07-16T23:28:00.000+02:002007-07-16T23:29:29.009+02:00

LessingsrassePaseo en bicicleta por la rivera del Spree. Caen unas gotas minúsculas que son más brisa que lluvia. Atravieso el camino de piedra y silencio. Frente a mí una pareja avanza con el ritmo de los antiguos bailes de salón, como una balsa que se esfuerza en romper las olas. Tal vez pudiera adivinarse una sonrisa cómplice, tal vez podría inferirse el amor, las noches de genitalidad y

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-75413362848445016992007-05-20T17:58:00.000+02:002007-05-20T18:08:24.699+02:00

Sentado en el salón de mi casa; más precisamente, en una silla plegable de madera que he puesto en una esquina. Bebo una taza de café y observo el entorno. Me llevó dos horas hacer una limpieza profunda. Baño, cocina, habitaciones, polvo, algún insecto, ventanas, mesas, las plantas y sus hojas. Reconozco mi rastro por las cosas, por su disposición, su familiaridad, su sigiloso olvido. Dos

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1171389312306265212007-02-13T18:49:00.000+01:002007-02-13T18:55:12.323+01:00

Cuando a mi ex mujer le dio la vena de largarse, y dejó aquella nota en el refri que decía: “Ya no hay más platos que romper. Te quise”, conocí el verdadero estreñimiento. Reacio a la promiscuidad de los retretes públicos y consecuente con el instinto que me hacía delimitar mis territorios, desde los tiernos años de la infancia había padecido un bloqueo de las facultades fisiológicas cada vez que

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1162488963207859192006-11-02T18:28:00.000+01:002006-11-02T18:39:58.760+01:00

Hablamos de ellas. Tratamos de asirlas con descripciones y adjetivos. Referimos sus reacciones, sus debilidades, sus estados de ánimo. Pero cuanto más hablamos de ellas se tornan aún más lejanas, inasibles. Hablamos de ellas con angustia y deseo. ¿Llanto? Entre hombres, entre amigos no hay secretos. Ahí estamos: desnudos y frágiles cuando hablamos de ellas. Hablamos de ellas y no alcanzamos ni a

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1156676539908582032006-08-27T13:01:00.000+02:002006-08-28T08:56:46.376+02:00

Hoy hace muchos días que no se sabe nada de ella. Desapareció. Dijo: mañana te llamo, y no se supo más. Solía desaparecer. El teléfono sonando y sonando o esa voz mecánica del contestador en una lengua extranjera, la bandeja de entrada del hotmail siempre vacía, café frío en la terraza, los dedos apretando el móvil, las cejas levantadas, las horas rellenas de chatarra. Solía desaparecer. Se

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1154350350560984712006-07-31T14:50:00.000+02:002006-09-04T10:34:47.343+02:00

Ya desde el avión que me llevaría a Ámsterdam adiviné que este viaje se convertiría en una aventura. Emparedado entre María Teresa, enfermera alegre y de conversación fluida e impactante, y un joven filipino, cuya obesidad le impedía desplegar la mesita, pasé las primeras dos horas. La chica se extendía sin pudor en los detalles macabros de su profesión (también era veterinaria), y hacía

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1153675799282069432006-07-23T19:11:00.000+02:002006-07-24T17:22:12.893+02:00

Regreso de un largo paseo nocturno (¿dos, tres de la madrugada?) pensando en los párrafos que interrumpí por la tarde, cretinizado, exhausto a causa del calor. Pienso en el estudio con cierta sensación de culpabilidad donde me esperan la máquina encendida, los apuntes que garabateé con un lápiz sin punta, una jarra de agua. A pesar del café y de mis buenas intenciones fui derrotado sobre las

hjnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1152729125991852272006-07-12T20:24:00.000+02:002006-07-13T16:17:22.140+02:00

Para Don Antonio Ortuño, por nuestras coincidencias inversamente desproporcionadas.Ya no es mágico el mundo, te han dejado...J.L.B.Cada vez que una de ellas se va, duele. El estómago revuelto, agitado por una batidora, espasmos debajo del ombligo. Debilidad en los brazos y un hormigueo que se detiene en las palmas, a la altura de los codos. Hombros tensos. Nudo en la garganta. Ojos apretados,

hjnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1152581851281596782006-07-11T03:35:00.000+02:002006-07-11T03:44:52.556+02:00

"Por supuesto que ocurrió un fraude. Ese fraude tiene el nombre de tu familia, de tu religión, de tu modo de existencia, de cada una de tus ostentaciones, ese fraude es cada uno de tus pensamientos. No me salgas con que te hicieron un fraude, electoral o de la que clase que sea, si toda tu vida has participado del fraude, cuando haces trámites o cuando hablas, cuando dices que haces el amor o

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1151956717452189192006-07-03T21:53:00.000+02:002006-07-11T17:57:48.050+02:00

Para G.Se trata de una posición, no una postura:El sufrimiento no es un valor (en sí mismo). Se acepta porque es irremediable, pero no porque detrás de él se escondan placeres que lo justifiquen. La queja, en la medida que no responda a la exposición de un problema, se vuelve quejumbre, y la quejumbre anquilosada nos hace infelices. Por tanto hay que evitar la queja y la autocompasión. El secreto

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1151874159253370092006-07-02T22:50:00.000+02:002006-07-02T23:06:47.446+02:00

Desde el punto de vista histórico es importante que la alternancia política se cristalice como una posibilidad en la conciencia de la sociedad civil mexicana (que al parecer sigue en pañales). Tal vez esa es la razón más importante por la que creo que lo más beneficioso para México es que gane el PRD estas elecciones. Pero desde el punto de vista del marasmo contemporáneo, es tristísimo que no

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1151147756064239122006-06-24T13:12:00.000+02:002006-07-14T10:25:00.396+02:00

Horizontales:1 Padecimiento del emigrante cuando llega a su destino, pues se le hace notar desde el principio que nadie lo llamó, que vino porque quiso, que su condición justifica que se le trate como un ciudadano de tercera.9 Habitual recomendación que se hace a los feligreses para que tranquilicen su ánimo y condesciendan mansamente a la servidumbre que les impone su condición de inmigrantes.

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1148424073700146692006-05-23T23:58:00.000+02:002006-05-24T00:41:13.783+02:00

Alrededor de diez años median entre las notas que siguen y el día de hoy. Pero las cosas no han cambiado mucho, entre ellas, y lo digo con pena, la postura de Marcos, que parece empeñado en presentarse como un personaje bufonesco. Asunto que igualmente me parece lamentable. Sin embargo, guardo grandes recuerdos de mis viajes a Chiapas, y a pesar de los desaciertos del caudillo, pienso que no

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1145557473278090282006-04-20T20:18:00.000+02:002006-04-20T20:24:33.293+02:00

—Tengo que llegar ayer —le dije al taxista cuando azoté la puerta del destartalado Volks Wagen—. Ayer, maestro —insistí con gravedad.      El chofer, un hombre probablemente más joven que yo, apretó el acelerador hasta el fondo haciendo que mi espalda se fundiera con el cochambre del asiento trasero. Una llovizna que asemejaba un enjambre imparable de flechas de cristal, difuminaba la realidad de

hjnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1144769448160616712006-04-11T17:27:00.000+02:002006-04-11T17:30:48.176+02:00

F me invitó a tomar un café. Un viejo con enfisema que no para de fumar y cuyo aspecto de papel estraza arrugado recuerda a los pordioseros de Buñuel. Me contó fragmentos de su historia, vaguismos sin rumbo, de Uruguay a Argentina, de Argentina a Barcelona, de ahí a Suiza, y de vuelta a Madrid. Miseria claustrofóbica, islamismo incoherente, matrimonios fallidos, victimismo, autocompasión,

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1142434833187649422006-03-15T15:54:00.000+01:002006-03-15T16:08:28.243+01:00

Después de todo, vivimos en un mundo mojigato y estrecho donde las falsas puertas a la liberación y al frenesí refieren siempre a la sexualidad o al alcoholismo. Exaltarlas con elogios, diatribas, canciones, se torna tan pedestre y aburrido. Otros pecados llegan a ser más interesantes: la gula del pobre, la envidia del editor, la soberbia del imbécil.

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1140773860770814962006-02-24T10:35:00.000+01:002006-02-24T10:37:40.783+01:00

En Granada, al pie de las cuevas hippies y flamencas, un visionario me habló del Puerto de Santa María. Aún atontado por sus profecías y el efecto adormecedor del vino dulce de esa zona y de unos bollos untados con hachís, encallé en el Cádiz.La imagen del puerto es la imagen de la vida, de aquí mi gusto veracruzano y mi desdén por la virginidad de los paraísos del Pacífico. Es verdad que en

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1137249307908199492006-01-14T15:34:00.000+01:002006-01-14T15:38:50.183+01:00

Los libros son la expresión externa de nuestros estados de ánimo; la historia de nuestra vida aunque nuestra biografía sea tan diferente… pero el resultado siempre es un fracaso. Pero si para el artista su arte es un fracaso, aún más frecuentemente lo es su vida, en la que hay mucha más ficción. Es la única de sus obras en la que menos dice la verdad.

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1134230259031384242005-12-10T16:53:00.000+01:002005-12-10T17:05:17.633+01:00

El llanto es la apriencia del dolor. Pero las lágrimas tienen un origen más difuso, cavernoso. Vemos el dolor con las lágrimas, pero no la herida. Nos abandonamos al llanto como nos abandonamos al placer o a la risa, sin vergüenza. Que ese agua salada oculte nuestras cicatrices.

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1134229961536261522005-12-10T16:51:00.000+01:002006-01-28T11:21:10.296+01:00

Para estar contento se pueden encontrar muchas razones; pero es mejor estar contento sin razón. En ambos casos la culpa de ser feliz empaña poco a poco la sonrisa. Un acto de valentía diariamente.

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1133458841322007952005-12-01T18:16:00.000+01:002006-01-28T11:20:35.386+01:00

Entre las cuatro y media y las cinco de la tarde, Berlín se sumerge en una noche espesa y helada. Las orillas de las calles acumulan irregulares estolas de hojas muertas, y el alambrado público arroja una tenue luz amarillenta que no parece iluminar de veras. Las casonas de piedra se ocultan bajo la bruma como pesadas manchas negras, inmensas sombras de la sombra. Muy poca gente camina por las

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1125929050370956272005-09-03T16:02:00.000+02:002005-09-05T16:04:10.376+02:00

En una butaca lejana, empapado de sudor y de placer, miro a la contorsionista. Flota en el haz de luz que la desviste. Sus piernas ingrávidas se enredan sin prisa detrás de la cabeza; sonríe, labios de fuego que revuelve el humo de su cuerpo, voluta azarosa, narcótica, irresistible. Una ráfaga de aplausos, vítores llenos de asombro. Me deslizo torpemente hacia delante; piso a una señora, empujo a

hjnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1119569574233712592005-06-24T01:23:00.000+02:002006-01-19T18:25:35.286+01:00

Por Charles Bukowski(tr. Héctor J. Ayala)La esposa de Kevin le pasó el teléfono. Era la mañana del sábado. Aún estaban en la cama. —Es Bonnie —dijo. —¿Hola? ¿Bonnie? —¿Estás despierto, Kevin? —Si, sí… —Escucha, Kevin, Jeanjean, me lo contó. —¿Qué? —Que la metiste a ella y a Cathy en el clóset, que les quitaste los calzones y se las mamaste. —¿Que se las mamé? —Eso fue lo que dijo. —¿Qué pedo,

hjnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1118668943203909842005-06-13T15:21:00.000+02:002006-07-18T18:59:35.660+02:00

La calle, con sus irregularidades y sus grietas, se extendía ante mis pies como un tapiz conocido y fastidioso; mi sombra, alfombra esquiva y sutil, se alargaba deforme haciendo aún más monstruosa mi figura jadeante, de bípedo cebú, de oso ciego. ¿Qué pensamiento incómodo habrá atravesado mis sienes? ¿Qué imagen febril me habrá hecho girar la cabeza sin fortuna para no ver el vado en que mi pie

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1117588063230092742005-05-31T19:17:00.000+02:002005-06-14T01:54:22.033+02:00

Acudí al Tarot, al I Ching, a la astrología, al psicoanálisis y a la guitarra. Me dijeron lo mismo: que de aquí en adelante el universo será indiferente a mis plegarias, que cada paso es mío y mío el camino. La tarde de este martes huele a estanque, ondean mis miembros como ropa tendida. Soy el trapo desteñido donde una gata tuvo a sus cachorros. Esta vez no hay yerba ni alcohol ni café ni azúcar

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1113830002839223982005-04-18T15:07:00.000+02:002005-12-11T16:27:44.613+01:00

Una de las tardes desmedradas que drogado y aturdido paseaba por el centro, vestido casi como un pordiosero, con aquel pantalón de lona café del que no me desprendía nunca y una camiseta amarilla, agujerada y remendada, con el cabello largo y enmarañado; una de esas tardes en que me sentía culpable de todas las faltas del mundo, y, a pesar de mis deseos, intuía que me estaba vedada la belleza de

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1113243670789076332005-04-11T20:16:00.000+02:002005-04-11T20:21:10.793+02:00

En el último año de gobierno del Partido Popular fuimos testigos de tres grandes errores —hubo otros pero de menor incidencia— que le costaron la Moncloa: el derrame del Prestige, el Sí rotundo a la guerra, y el hoy llamado 11M. Estos tres problemas tuvieron como denominador común la voluntad expresa del gobierno de confundir, manipular y engañar a la población. Los medios masivos, en su habitual

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1109352921078665352005-02-25T18:17:00.000+01:002005-02-25T18:44:07.340+01:00

Je veux prouver que les chercheurs de paradis font leur enfer, le préparent, le creusent avec un succès dont la prévision les épouvantterait peut-être.Charles Baudelaire, Les Paradis artificels.1. Arrojo la última bocanada de este humo espeso, dulzón, y mis labios adormecidos no se atreven a desprenderse de la pipa que los reseca y los corrompe. Como aquél adicto imaginario de D’Aurevilly,

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1106058056714123062005-01-18T15:18:00.000+01:002005-01-18T15:20:56.713+01:00

Del mismo modo que el súbito arrojo de los tímidos, nuestra manera de disentir aparece como estallido (quema de coches, tomas violentas del congreso, linchamientos), procaz, repentina, efímera; momentos catárticos que aligeran la opresión que nos acompaña, pero que mantienen el estado de las cosas: aún guardamos las costumbres de la autocensura y el temor con las que hemos crecido. Por lo pronto

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1105031764106117922005-01-06T18:14:00.000+01:002005-01-06T19:33:43.476+01:00

Festejaban —una vez más— a María Zambrano en el Ateneo de Madrid, acto al que asistí un poco por compromiso, un poco por desidia. Azuzado por la promesa de los vinos que algunos camareros ya comenzaban a acomodar sobre una mesa cuyo mantel presentaba el rastro de eventos ancestrales, decidí permanecer hasta el final del evento. Comentarios insulsos, agradecimientos, aplausos, manos que se

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1103668537339335962004-12-21T23:33:00.000+01:002004-12-21T23:35:37.340+01:00

Lanza del Vasto nos daba tres consejos para mejorar la vida cuya aparente sencillez los torna casi inalcanzables: caminar erguido, respirar bien y sonreír. Como se ve, sus recomendaciones se encuentran alejadas de cualquier misticismo a menos que se piense que lo más místico que tenemos a la mano es nuestra propia vida —la vida y la literatura, aseguraba Stevenson, es lo único sagrado que nos

hjnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1102692103036025702004-12-10T16:17:00.000+01:002004-12-14T02:56:17.153+01:00

Cuando Julian Edwin Adderley terminó sus estudios musicales en Tallahassee (Florida), a los veinte años, comenzó a dar clases en una secundaria siguiendo los pasos de su padre. Su creatividad y talento parecían exclusivamente destinados a dirigir la banda de la escuela, a pesar de que con frecuencia se le señalaba que sus cualidades eran poco comunes, y que era un desperdicio que no se dedicara a

hjnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1102009435622510312004-12-02T18:40:00.000+01:002004-12-02T18:43:55.623+01:00

Y entonces se puso de pie arrojando su cigarrillo sobre la mesa, donde se encontraban los apuntes de mi próximo libro. —¡Yo! —Gritó—. ¡Yo te voy a decir qué es lo peor del mundo! Los valores de la clase media mexicana.

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1100180997347034092004-11-11T14:44:00.000+01:002004-11-11T14:54:36.206+01:00

"Hay acuerdo entre los autores más diversos en que la envidia florece con más frecuencia y vigor en el alma española. Según el Diccionario académico, la envidia es tristeza o pesar del bien ajeno; en segunda acepción, ya positiva, emulación, deseo de algo que no se posee. Desde Ibn Hazm, hipanoárabe de Córdoba, suele admitirse que los españoles sienten envidia por el sabio que entre ellos surge y

hjnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1099612620009600012004-11-05T01:52:00.000+01:002004-11-05T00:57:00.010+01:00

Si tuviera dieciséis años y viviera en Ohio o Wisconsin, lo más seguro es que ya hubiera salido a la calle a cazar cretinos con una 45. La estupidez de los gringos, aparte de causarme abatimiento, me ha vuelto un potencial asesino en serie.

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1099553909475527492004-11-04T08:37:00.000+01:002004-11-05T00:58:30.096+01:00

Es cierto que la democracia es una farsa —como todos sabemos—, pero eso no quita que la gente es bien pendeja.

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1098181491882044022004-10-19T10:50:00.000+02:002004-10-19T12:24:51.883+02:00

En una de las últimas noches del verano, luego de otro día en que mi vida en nada se diferenció a la de un perro callejero, me quedé baldado en el sillón de la sala. Sudaba, una sed oscura me quemaba la garganta. Al poco rato me encontré caminando en un desierto amarillo, el polvo me enrojecía los ojos y se pegaba a mi ropa, sentía como si hubiera estado andando durante días. Tenía escamas en la

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1096041701750517532004-09-24T16:23:00.000+02:002004-09-24T18:21:52.053+02:00

Ayer me di cuenta mientras erraba por la calle, que justo esa noche cumplía cuatro años de haber arribado a Madrid. El tiempo mental y las fechas del calendario, como se sabe, con frecuencia son irreconciliables. Tal vez recuerdo con mayor nitidez mis últimas semanas mexicanas que los desmanes del año pasado; quizás aún tengo más presentes los días que viví en Londres, hace ya seis años, que los

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1094377076374091162004-09-05T11:33:00.000+02:002004-09-05T11:37:56.376+02:00

Cuando terminó la presentación del primero de mis libros, todos estábamos borrachos. Yo me tambaleaba en los brazos de mi novia, que, celosa como era, se encargaba de espantarme las moscas; brindaba y sonreía con un vaso de alcohol en la mano. Pero ya para irnos a la fiesta, nos detuvimos en un corrillo donde una joven poetisa, que recientemente había ganado un premio connotado, se me acercó

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1093781277939488292004-08-29T14:02:00.000+02:002004-08-29T15:59:00.730+02:00

Entre todos los juguetes que he tenido, mi favorito ha sido siempre el cuerpo de Verónica. Pero no me vaya a entender mal el lector y se imagine que en mis momentos de recreo me atrevo a comparar a esta diosa urbana con un monigote o un barquito de papel; digo juguete en su sentido más pleno, que incluye el placer y la diversión, pero también la contrariedad, el entusiasmo y el pudor. Con

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1093226004386799802004-08-23T03:51:00.000+02:002004-08-25T01:50:40.426+02:00

Se acercaban las dos de la mañana del martes pasado cuando decidí interrumpir el trabajo para tomar un poco de cereal, pero no había leche en la despensa. Salí a comprar un litro a la gasolinera de la Plaza pensando en los fantasmas que no me habían dejado concentrar a lo largo del día. La noche es más propicia, me dije, y en la medida que regrese al libro, lo de menos es la hora en que me duerma

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1092228787020909592004-08-11T14:48:00.000+02:002004-08-11T17:32:17.040+02:00

El pasado miércoles o jueves salí del tugurio cerca de las tres de la mañana. En la Puerta del Sol detuve un taxi. —Buenas noches, ¿me puedo ir adelante? A Plaza Elíptica, por favor. El taxista removió algunos objetos que tenía en el asiento (móvil, llaves, papeles, chaleco…) Pero el respaldo estaba demasiado inclinado hacia delante, así es que lo primero que hice cuando el coche se puso en

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1091632096736586732004-08-04T16:44:00.000+02:002004-08-04T17:08:16.736+02:00

1. La bendición del Mal. Esta edad oscura que vivimos, cuyo esplendor parece consistir en una interminable decadencia, cuenta entre sus atractivos la capacidad de tornar innocua cualquier circunstancia que, ya por su origen, ya por sus repercusiones pudiera resultar incómoda para el sano adormecimiento de las masas. Otro de sus lujos, falaz pero útil, es apelar constantemente a un relativismo

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1090856619773078132004-07-26T15:28:00.000+02:002004-07-26T17:43:39.773+02:00

Cacoethes scribendi —Incurable ansia de escribir, dicho latino. Viajaba de Leipzig a Berlín hace unas semanas con Maria Tshursin, artista plástica estoniana, que acababa de clausurar una extraña exposición sobre las partes del cuerpo humano. En la primera parada, el tren se detuvo más de media hora, lo que implicaba, para los rigorismos alemanes, que sin duda perderíamos la conexión que

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El verdadero escritor no puede estar gordo porque la gordura, si no proviene de una enfermedad, revela autocomplacencia y dejadez; cualquier signo de autocomplacencia deteriora la escritura. Debe uno vigilar la gula, los momentos de relajación, y acabar con ellos cuando aparezcan, de golpe, sin miramientos —debe aprender el placer de tener el estómago ligero, que es más grande que el de

hjnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1088516322465826622004-06-29T14:35:00.000+02:002004-06-29T15:47:30.713+02:00

Nam June Paik: Global Groove 2004 17:04:04-09:07:04 2€ la entrada si eres estudiante Una habitación pintada de blanco. 64 pantallas de más de 24 pulgadas. 4 en la entrada. 12 detrás de ellas en forma de torre. El resto al fondo cubriendo todo el muro. ¿Las imágenes? Un bailarín setentón, una actriz guapa dándole a un cello de tvs con el arco, una japonesa en kimono pegándole a unos gongs hasta

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1087861934910475722004-06-22T00:31:00.000+02:002004-06-22T01:58:58.970+02:00

Ayer pinchó España. No sigo el futbol —no tengo tele desde hace 12 años—, pero los encabezados de los periódicos de hoy me causaron algo parecido a un déjà vu: ¡A la calle!... Lo de siempre... El fracaso habitual... No sigo el futbol, decía, si bien es conocida mi afición a la cáscara, que por cierto, el día de hoy me dejó baldado en el sofá con un ingrato dolor de cintura. En efecto, procuro

hjnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1086687240371406072004-06-08T11:33:00.000+02:002004-06-16T09:59:32.160+02:00

El amor sin amor es triste. Pero la infidelidad con amor es execrable.

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La suerte de Salustio, un muchacho cuyo entorno parecía ser una soledad lujosa y pulcra, aún me sigue intrigando. Su padre, según decía, viajaba mucho; cuenta de ello eran los juguetes exquisitos que llevaba a la escuela: objetos que en México nunca habíamos visto y que aún guardaban el perfume de las jugueterías alemanas, francesas y gringas de los años setenta. Sin ocultar su indiferencia los

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Justo en el centro de la diversión no hay seres más proclives al llanto que las mujeres y los niños; pasan de la risa a los sollozos como si se tratara de un continuo, casi como si fuera algo inevitable. A lo mejor no entendemos ni la risa ni las lágrimas; y quizá la suerte que uno puede tener con las muchachas cuando sabe hacerlas reír no les cause alegría.

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La depresión, como la vulgaridad, es la conducta de los demás. Pero tu exultación endemoniada, tu vulgar entusiasmo es deprimente.

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El sistema te quiere eficiente y productivo, o eficientemente abatido.

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Lo que le paraliza es la hiperconciencia del entorno. Eso no significa, como se sabe, lucidez, sino la exhaustiva narración de los momentos. Rara vez se habita en el presente continuo. Rara vez se deja llevar por el instante. Son malos hábitos de pensamiento: cuando uno está acostumbrado a pensar, escribía Seferis, corre el riesgo de detenerse a reflexionar en cualquier nimiedad. Entonces

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Cuando llega la felicidad no sabemos qué hacer con ella y la rompemos. Pero tampoco sabemos qué hacer con la desdicha. En general, no sabemos qué hacer.

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LA BODA Hay una boda de gitanos. Palmean y cantan sus canciones. Sólo las mujeres solteras bailan —con más alegría las menos jóvenes. Las demás, vestidas de negro, miran calladas. Las muchachas aplauden viendo a las mayores, como si fueran a regañarlas. Los hombres, aparte, beben y observan si algún extraño permanece, de ser al caso lo (nos) echan. La fiesta es en la plaza, la plazoleta de un

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Humanismo y decadencia Esta edad oscura que vivimos se ha caracterizado, entre otras cosas, por la violencia con que los llamados humanistas han sido arrojados al descrédito así como por su absoluta inoperancia al enfrentarse a un sistema cuya directriz principal es el consabido enriquecimiento de una minoría insensata e irresponsable. Cómo es que las Humanidades y sus estudiosos se han

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Consignas populares para el movimiento mariguano, seguidas por un refranero cutre y vergonzoso: (Nota: Las siguientes consignas han de interpretarse —no sólo leerse— más o menos histriónicamente siguiendo la enjundia y reiteración de los aguerridos —y manidos— gritos de protesta que suelen escucharse en las manifestaciones y mítines tan habituales.) Me siento frustrado /Si no estoy bien

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Cuando al fin tuvimos las respuestas, nos cambiaron todas las preguntas. (En el baño de la Buga del Lobo, Lavapiés.)

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Creo que éste es el único activismo del que no me siento avergonzado:

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Nuevas fotos Un par de habitantes me acompañan en el estudio desde la semana pasada; se trata del señor R. L. Stevenson y del bueno de Bioy Casares. Días atrás había comentado que mi Connan Doyle me observaba con su cara biliosa y militar justo debajo de Baudelaire; pues bien, ahora se encuentra del otro lado de Leibniz, debajo de un Poe que se palpa la boca del estómago como si tuviera unos

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1082982555284785942004-04-26T14:25:00.001+02:002006-02-24T10:42:59.226+01:00

Se le atribuye a Hegel el haberse percatado de las determinaciones que el clima genera en los individuos (de ahí algunos han creído entrever argumentos favorables para la segregación de las culturas calientes o tropicales, donde el afamado Espíritu parece no haber llegado nunca; también de ahí que el lema de nuestra Universidad Nacional esté en futuro y no en presente). En la Ciudad de Méxco,

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Lo que vemos aquí son algunos dibujos que realicé para Los caprichos del héroe. ¡Salud!

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Doxográfico Desde hace mucho tiempo he desarrollado un gusto casi morboso hacia las llamadas doxografías (las crónicas de Eunapio, de Xenofonte, de Diógenes Laercio, los Evangelios, las Vidas de Plutarco...). Pero entre todas ellas he preferido siempre las hazañas de los autores cuya obra ha quedado extraviada sin remedio; de esta suerte, tenemos que conformarnos con las calumnias, elogios o

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1081866920926453512004-04-13T16:35:00.000+02:002004-04-13T17:02:50.810+02:00

Para una doxografía de Don José Israel Carranza 1. La primera vez que leí algo de José Israel Carranza viajaba en autobús; en las prisas de mi partida, desdeñando la posibilidad de revisar que mi equipaje estuviera completo, me había dado tiempo de imprimir un par de escritos que, doblados en cuatro, permanecieron ocultos en el fondo de la mochila hasta que el hambre, más o menos a la mitad

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1081698357469998972004-04-11T17:43:00.000+02:002004-04-11T17:50:48.920+02:00

Fotos Ayer pegué en las paredes de mi estudio a dos héroes de la disipación: Baudelaire y Poe. Cada uno al lado de mi enorme Leibniz berlinés. Sobre Baudelaire coloqué a Chesterton; se trata de una foto de sus treinta años. Aparece sentado, con la pierna derecha sobre la izquierda, recargando su diestra sobre el respaldo de la silla y sosteniendo notoriamente con esa misma mano una pluma

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Me encuentro en un locutorio en Tribunal, un barrio básicamente marroquí, aunque desde hace un par de años la inmigración latinoamericana ha crecido. Bebo, es cierto, no soy capaz de aducir ningún tipo de sobriedad (qué caso tiene, ese ha sido desde hace años mi estilo de vida). Un buen tinto, por cierto. El frío Madrileño, representado por el viento y los indigentes pletóricos de herpes. Una

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La inocencia culpable Chuang-Tzu se adelantó casi cuatro siglos a San Pablo en atisbar que si no hubiera prohibiciones, tampoco habría faltas ni pecados. La promulgación de la ley, la postulación de normas y jerarquías a algunos los hizo libres, como paradójicamente suele decirse, mientras al resto los confinó al reproche y la mortificación, al deseo de venganza y a la culpa. Entonces, el

hjnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5216362.post-1081164588415536912004-04-05T13:29:00.000+02:002004-04-05T13:33:26.733+02:00

Sobre la ausencia cibernoide de los últimos meses No se trataba únicamente de holgazanería. Tampoco de un abandono del blog estilo chacha propiciado por las críticas que nos han llovido a los usuarios --mejor eso que nada. Me permití un receso telemático, y ante la publicación de Los caprichos del héroe, no me pareció mal que la entrevista de Carranza permaneciera como carátula de esta página.

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Ética de la Disolución Entrevista con Héctor J. Ayala Por: José Israel Carranza JIC: Si se viera forzado a formular el fundamento ético que —si lo hay— corresponde a su decisión de dar a la imprenta lo que escribe, ¿a qué términos se resistiría a recurrir para que dicho fundamento fuera tolerable sin dejar de ser convincente y defendible? HJA: La escritura es una labor onanista, y al

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Los caprichos del Héroe Luego de una larga espera, ven la luz Los caprichos del héroe. Muchas cosas podría decir de este volumen, entre ellas que cierto afecto enrarecido me une a él como la serpiente al veneno. Algunas personas me han preguntado sobre el sentido filosófico de este libro porque -aseguran- he sugerido en sus páginas algo que han gustado en llamar ética del fracaso o del yerro y

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